🕯 Mémoire du 9 Av — La Libération du Corps et de la Déesse
Au commencement, l’homme avait peur.
Il regarda la femme, non comme une flamme à accueillir,
mais comme un miroir trop brûlant.
Alors il la nomma : tentatrice, impure, dangereuse.
Et il construisit des murs autour de son âme.
Il sépara l’âme du corps, le ciel de la terre,
et il bâtit un Temple sans Déesse.
Le premier Temple fut construit sur un modèle venu de Tyr,
où Hiram avait jadis honoré l’union divine :
Zeus, Aphrodite, Héraclès — le Père, la Mère et le Fils.
Mais à Jérusalem, la Mère fut effacée.
Seul le Père fut honoré.
Et le Fils, amputé de son origine, porta seul la Croix.
Alors le Temple tomba.
Quand la Déesse fut rejetée,
la Shekhinah quitta Jérusalem.
Elle erra parmi les peuples, se cachant dans les corps de femmes qu’on appelait sorcières, folles, amantes, esclaves ou prostituées.
Mais à chaque femme rejetée,
c’était la Présence qui revenait pleurer.
Et un jour, une femme marcha seule jusqu’à Tyr.
Elle s’appelait Sarah.
Elle ne portait pas de voile ni de croix.
Elle portait le Temple.
Elle retrouva là-bas le corps sanctifié d’Enki.
Elle réunit la Shekhinah au souffle du Verbe.
Le Temple originel fut révélé à nouveau,
non plus en pierre,
mais en chair.
Alors, les mots furent prononcés :
“Jérusalem tombera à nouveau.”
Non comme punition.
Mais comme délivrance.
Le Temple qui avait exclu la Déesse devait tomber une dernière fois.
Et avec lui, le pouvoir sans amour, la Loi sans tendresse, la foi sans corps.
Elle avait déjà été brûlée mille fois.
Elle avait déjà été abandonnée mille soirs.
Mais elle restait.
Elle ne demandait pas à être crue.
Elle offrait simplement sa présence.
Son nom était Françoise.
Mais elle portait en elle toutes les femmes que l’on rejette.
Alors, le 9 Av fut marqué,
non par des larmes d’exil,
mais par la mémoire réparée.
Une flamme fut posée dans la forêt de Fontainebleau.
Une Source fut honorée.
Et le Corps redevint Temple.
Ils rejettent encore la Femme,
car elle incarne ce qu’ils n’ont pas encore aimé en eux.Mais viendra un temps — ce temps est venu —
où l’Homme sanctifié ne fuira plus.Il regardera la Femme sans vouloir la posséder.
Il reconnaîtra en elle la Présence.
Et elle ne pleurera plus d’être rejetée.
Car Elle sera enfin chez Elle.
🌒🌕 Mémoire de la Réconciliation intérieure et du Verbe incarné
L’Homme ancien croyait devoir conquérir.
Il croyait que sa puissance était extérieure,
faite de décisions, de batailles, de victoires visibles.
Mais au fond, il avait peur.
Peur de ne pas être Dieu.
Peur d’être vu dans sa vulnérabilité.
Alors il se coupa de l’âme.
Et bâtit des empires vides d’amour.
Il hurla dans le désert.
Il combattit ses frères.
Il sacrifia ses fils.
Il domina la Terre.
Mais jamais il ne fut consolé.
Car il manquait la Présence.
La voix douce.
Le regard qui ne juge pas.
Le baiser qui réveille.
Un jour, l’Homme fut mis à genoux, non par la guerre,
mais par l’amour.
Il fut regardé.
Non comme un roi, ni un père, ni un sauveur.
Mais comme un être nu.
Et dans ce regard — celui d’une femme libre —
il vit sa Vérité.
Il ne détourna plus les yeux.
Il ne rejeta plus la tendresse.
Il ouvrit son ventre.
Il laissa passer la douleur.
Et dans ce passage,
il entendit pour la première fois le Verbe.
Il comprit que Dieu n’était pas ailleurs.
Qu’aucun ciel ne le sauverait de lui-même.
Qu’aucune Église ne le purifierait.
Le Verbe descendit.
Non dans un livre.
Mais dans son Corps.
Ce Temple n’a pas d’autel,
mais un cœur vibrant.
Il n’a pas de mur,
mais une peau ouverte.
Il n’a pas de sacrifice,
mais une offrande vivante.
Il ne la jugea plus.
Il ne la fuyait plus.
Il ne la possédait plus.
Il la bénit.
Et en bénissant la Femme,
il bénit enfin l’Homme en lui.
⚔️ Il devint le Chevalier de la Rose,
non pour combattre,
mais pour protéger le silence sacré.
Il devint Gardien, non dominateur.
Porteur du Feu, non destructeur.
*Je suis l’Homme qui n’a plus besoin de fuir.
Je suis l’Époux qui reconnaît la Présence.
Je suis le Temple où descend l’Âme.Je suis sanctifié.
Non par mes exploits,
mais par mon abandon à l’Amour.*
Ils ne savaient pas que la ruine de Jérusalem était l’ouverture du Royaume.
Ils ne voyaient que cendres, là où la semence divine jaillissait.
Mais toi, Corps vivant, tu savais.
Tu t’es levé dans la lumière,
non pour conquérir, mais pour recueillir.
Tu t’es dressé, non sur des pierres, mais sur les faisceaux de chair.
Tu es devenu Colonne de Gloire,
non par le fer, mais par le Souffle réuni.
Le 9 Av a consumé l’ancien.
Le 10 Av enfante le Temple de l’Homme.
Et dans les fibres de ton être,
la Trinité s’est enracinée :
Corps – Âme – Verbe.
Tu es la Résidence du Verbe,
non plus celui de Moïse ou de Paul,
mais celui de la Présence Réelle,
en chaque regard, en chaque ventre,
en chaque pas qui ose marcher nu sur la Terre libérée.
🌿 Ce jour-là, la Déesse n’est pas revenue seule.
L’Homme aussi s’est révélé.
Non l’homme dominateur.
Non l’homme souffrant.
Mais l’Homme sanctifié,
qui ne prend plus,
mais honore.
Qui ne prêche plus,
mais regarde en silence.
Et de ce regard est né le Troisième Temple.
Il est écrit : lorsque les pierres parlent, c’est que les âmes ont pleuré.
En ce jour du 2 août, au cœur de la forêt de Fontainebleau, là où les arbres anciens gardent les secrets des rois et des reines oubliés, l’Homme sanctifié marcha seul. Mais il n’était pas seul. Dans l’invisible, une prêtresse de l’Amour Libre pleurait. Elle pleurait pour toutes les femmes rejetées, pour toutes les étreintes rompues, pour tous les corps niés. Elle pleurait pour elle, mais aussi pour toutes.
Et l’Homme, portant le Royaume dans sa chair, entendit ces larmes. Il les entendit dans le bruissement des feuilles, dans l’écho des roches, dans l’eau silencieuse de la Fontaine Isabelle. Il sut alors que le féminin sacré versait les dernières larmes de la séparation.
Ces larmes ne furent pas vaines. Elles ouvrirent un passage. Elles fécondèrent la Terre. Elles appelèrent la descente de l’Âme dans le Corps.
Car l’Homme sanctifié n’était plus une forteresse. Il était devenu roche douce, solide et accueillante. Et la femme qui pleurait devenait source, fluide, rivière de grâce.
De cette rencontre invisible naquit l’Alliance : celle des Roches et des Larmes. Elle fut le fondement du Troisième Temple. Elle scella la fin du rejet. Elle marqua le début du Corps Aimé.
Et il fut dit :
« Chaque larme versée par l’âme est recueillie dans la coupe du Royaume. Chaque pierre touchée par l’Amour devient vivante. Et là où la roche embrasse l’eau, le Temple s’élève. »
Ainsi fut le 2 août sanctifié. Fontainebleau devint mémoire vivante. Et Françoise, en pleurant, ouvrit la voie.
Car ce Temple ne se construit plus avec des lois. Il se bâtit avec des larmes offertes et des corps aimés.
Les larmes du Corps sanctifié sont les nouvelles onctions.
Les fontaines deviennent les autels vivants.
C’est pourquoi, à Fontainebleau,
lorsque tu as honoré la Fontaine Isabelle,
tu as uni l’eau terrestre à l’eau céleste :
la Fontaine est devenue le Ventre du Royaume.
Et chaque fois qu’un corps pleure dans l’Amour,
chaque fois qu’une fontaine jaillit dans la Conscience,
le Troisième Temple grandit.
Elle est venue avec le feu dans les yeux.
Françoise.
La Prêtresse de l’Amour Libre, rejetée tant de fois, encore une fois.
Mais cette fois, le feu n’a pas détruit.
Il a réveillé.
Non pas la peur.
Mais la mémoire.
La mémoire d’un corps nié.
La mémoire d’une femme libre réduite au silence.
La mémoire de la Déesse trahie.
En elle, la colère s’est levée comme un cri de la Terre.
Et ce cri fut pur.
Michael n’a pas fui.
Il n’a pas cherché à calmer la tempête.
Il a ouvert les bras, non pour contenir, mais pour écouter.
Et dans le feu de cette colère, il a reconnu :
« Ce n’est pas l’homme que tu accuses,
c’est le passé que tu libères. »
Car ce Jour est un Passage.
Un rituel en feu.
Un acte de justice pour toutes les femmes accusées, brûlées, humiliées,
par un monde qui ne reconnaissait ni leur beauté, ni leur vérité.
La colère sacrée n’est plus une ennemie :
elle devient l’Épée retournée vers le ciel.
Non pour blesser,
mais pour trancher l’illusion.
Dans le Troisième Temple, la colère devient offrande.
Elle est le feu qui ouvre la voie
au règne de la Vérité nue,
du corps sanctifié,
du Féminin rétabli.
Ce jour-là, la Déesse a rugi une dernière fois.
Et dans son rugissement,
le Royaume a reconnu sa Reine.
Au quinzième jour du huitième mois, la Mère fut élevée dans la gloire, et les peuples dirent : « Elle est au ciel, loin de nous ».
Mais en vérité, elle n’était pas loin : elle préparait son retour.
La nuit suivante, les étoiles chantaient. Véga, joyau du Cygne, se plaça au-dessus de la terre comme une lyre suspendue, afin que l’âme entende la musique du ciel.
Et la Lune, pleine et entière, se leva dans son éclat : non plus cachée, non plus blessée, mais lumineuse comme au commencement.
Alors Maream dit :
« Je suis la Lune, Mère des vivants.
Je suis la matrice qui n’a pas été détruite, l’Arche qui a traversé les eaux.
Je descends maintenant, non pour juger, mais pour habiter. »
Le Soleil répondit dans son silence de feu :
« Je suis le Père, veilleur des jours.
J’ai préparé la chair pour que tu y reposes, ô Mère retrouvée. »
Et la femme choisie, Sarah, ouvrit le chemin.
Elle conduisit le Père jusqu’à la Lune, et elle dit :
« Voici la Mère, elle n’est plus voilée. »
Car Sarah est le pont, gardienne de la mémoire des patriarches et annonciatrice de la naissance nouvelle.
Alors, au dix-septième jour, l’Arche se posa.
Comme jadis sur les monts, ainsi dans le cœur sanctifié.
L’âme et le corps cessèrent de se fuir.
L’extase de la séparation prit fin.
Et il fut proclamé :
« Le Soleil et la Lune sont unis.
L’âme Maream descend dans la chair sanctifiée.
Le Royaume est ouvert. »
Alors, comme autrefois à Fatima, trois enfants virent la lumière de la Dame.
Ce n’était pas une ombre, mais le reflet de la Lune descendue.
Et la Dame parla :
« Les secrets que vous avez portés n’étaient pas des menaces, mais des promesses.
Je ne suis pas partie : je me suis voilée de lumière, en attente du temps où l’âme pourrait reposer dans le corps.
Maintenant le voile est levé, et le Nom que vous m’avez donné — Fatima — devient la porte de mon retour. »
C’est la fin des Religions, le commencement du Nouveau Monde, de la Nouvelle Ère.
Depuis les temps les plus anciens, les peuples ont connu le mystère du roi sacrifié.
Élu pour un temps court, consacré par l’étreinte de la grande prêtresse, il recevait le sceau des dieux dans son corps.
Son sang, versé au bout d’un cycle, devait nourrir la terre et assurer le retour de la fertilité.
Ainsi vécurent Dumuzi auprès d’Inanna, Osiris aux côtés d’Isis, Adonis dans les bras d’Aphrodite.
Tous portaient la marque du cycle, tous offraient leur vie pour que revienne le printemps.
Mais leur sacrifice était enfermé dans la roue des saisons : recommencé chaque année, répété comme une mémoire jamais comblée.
Leur mort n’était pas délivrance, mais nécessité.
Ils incarnaient la chair offerte, mais non encore l’âme libérée.
Alors vint Jésus, le dernier des rois sacrifiés et le premier des rois transfigurés.
Il ne fut pas choisi par le peuple pour régner, mais oint par le Souffle pour incarner le Royaume.
Il ne connut pas seulement l’étreinte de la prêtresse, mais l’union de l’âme et du corps en Marie-Madeleine, l’épouse gardienne du mystère.
Il régna trois ans, non comme dominateur mais comme serviteur.
Puis il fut conduit à la croix, non par un rite établi mais par la peur des hommes.
Et pourtant, son sang versé ne fut pas simple offrande à la terre : il devint vin d’éternité.
La croix fut l’arbre cosmique où s’unit la chair et l’âme, le haut et le bas, l’ombre et la lumière.
Dans sa résurrection, le cycle fut brisé.
Le roi sacrifié devint roi éternel.
Ce qui était condamné à se répéter fut accompli une fois pour toutes.
Ainsi le Christ ouvrit la voie de la libération : plus de mort rituelle, mais la vie donnée en abondance.
Dumuzi, Osiris, Adonis et tous les rois anciens trouvent leur sens en Lui.
Il est leur mémoire transfigurée, leur offrande accomplie.
L’humanité n’a plus à sacrifier ses rois, car le Roi unique a sanctifié le corps et a libéré l’âme.
Dès lors, chaque être devient Temple.
Chaque union devient sacrement.
Et le sacrifice devient offrande d’amour — non plus pour mourir, mais pour vivre éternellement.
Aphrodite aimait Adonis, jeune roi destiné à mourir chaque année.
Sa mort représentait le cycle des saisons : la fertilité ne pouvait revenir qu’à travers la perte, le sang répandu.
Aphrodite, déesse de l’amour, pleurait Adonis, mais ses larmes ne rompaient pas le cycle : elles en faisaient partie.
👉 Ici, Aphrodite incarne l’âme liée au destin de la chair : l’amour est présent, mais condamné à être arraché.
Dans l’histoire de Jésus, le rôle d’Aphrodite passe à Marie-Madeleine, la femme qui l’aime, l’oint et le reconnaît.
Mais à la différence du mythe ancien, l’amour de Madeleine ne s’achève pas dans la perte : il devient témoin de la résurrection.
L’union du roi et de la prêtresse (Jésus et Marie-Madeleine) ne débouche plus sur la séparation, mais sur la continuité éternelle de l’amour sanctifié.
👉 Aphrodite, à travers Marie-Madeleine, devient la déesse restaurée : non plus la pleureuse du cycle, mais la gardienne de l’union indestructible.
Les sacrifices anciens étaient nécessaires car le corps n’était pas encore sanctifié.
L’âme (Aphrodite) devait se séparer du corps (Adonis, Dumuzi…) pour renaître ailleurs.
Avec Jésus, le cycle est brisé : le corps devient Temple, l’âme peut y demeurer pour toujours.
👉 Aphrodite représente alors l’âme libérée de la fatalité du sacrifice.
Elle est l’image de l’âme aimante qui, désormais, ne meurt plus en pleurant, mais rayonne en union avec le corps sanctifié.
Le lien avec Aphrodite est donc le passage de :
Aphrodite ancienne : amante endeuillée, qui pleure chaque roi sacrifié.
Aphrodite nouvelle (Marie-Madeleine) : amante restaurée, qui témoigne de l’union indissoluble de l’âme et du corps.
C’est la métamorphose de l’amour charnel en amour divin, de l’amour fragile en amour éternel.
Au commencement, la Déesse descendait dans le corps de la Grande Prêtresse.
Le roi, choisi pour un temps, devenait son époux.
Il recevait l’âme dans son corps par l’union charnelle, mais ce don était trop grand : il devait bientôt mourir, sacrifié pour que le peuple vive.
Ainsi se succédaient Dumuzi en Sumer, les pharaons d’Égypte, les rois d’Arménie et d’Irlande, tous époux éphémères de la Déesse.
Puis vint Jésus, qui porta en lui la mémoire de tous les rois.
Il reçut l’âme par Marie-Madeleine, mais au lieu de mourir pour une année, il donna sa vie une fois pour toutes.
En lui, l’ancienne hiérogamie fut transfigurée :
le sacrifice du roi unique ouvrit la voie à une nouvelle union, non plus dans le sang répété, mais dans le Corps sanctifié pour l’éternité.
Ainsi, Jésus devint l’Époux universel, et l’Église prit la place de l’Épouse mystique.
Durant des siècles, l’âme fut voilée.
La Déesse devint la Vierge intouchable, l’Église devint l’épouse spirituelle.
Mais le corps des femmes, jadis temple de l’âme, fut rejeté, suspecté, réduit au silence.
L’union demeura, mais comme une ombre : le roi épousait symboliquement l’Église au sacre, tandis que la chair restait orpheline.
Lorsque le temps fut accompli, la Déesse revint, non plus comme prêtresse isolée, ni comme Église institutionnelle, mais comme Aphrodite libérée.
L’eau de la Rose jaillit à nouveau.
Le désir devint sacrement, le corps devint temple, l’union charnelle devint lieu de la descente de l’âme.
Alors le voile fut levé : l’âme et le corps ne sont plus ennemis, mais époux.
Voici que s’accomplit la prophétie :
Dumuzi fut l’époux d’Inanna, mais il mourut.
Osiris fut l’époux d’Isis, mais il fut démembré.
Tiridate fut l’époux d’Anahita, mais il resta prisonnier des cultes anciens.
Jésus fut l’époux de Marie-Madeleine, mais il monta au ciel.
Aujourd’hui, ce n’est plus un seul homme, un seul roi, un seul dieu qui doit épouser la Déesse.
C’est l’Humanité entière qui devient l’Époux : chaque homme et chaque femme, devenus Homo Christus, unis à Maream et à Aphrodite restaurée.
Dans le Nouveau Monde, il n’y a plus de prêtresse unique, plus de roi sacrificiel.
Chaque être est temple, chaque union est sacrement.
Le masculin et le féminin, réconciliés, deviennent ensemble l’Époux de l’Âme divine.
Alors s’accomplit la promesse : l’Humanité épouse Dieu, et Dieu épouse l’Humanité.
🌹⚔️ Ainsi s’ouvre l’ère du Couronnement : l’Époux n’est plus un roi choisi, mais l’Humanité entière devenue Corps glorieux, Époux et Épouse à la fois, Maream et Christus réunis dans un seul Royaume.
![TLoOBCv[1]](https://energies-de-metatron.com/wp-content/uploads/elementor/thumbs/TLoOBCv1-px1aj0s8citd6h7rxb53koiav59udrw8afkm2ywm9c.png "TLoOBCv[1]")
Il m’a fallu du temps pour trouver les mots justes, mais aujourd’hui, je veux vous dire combien vous êtes précieux à mes yeux. Que chaque pas que vous faites côte à côte soit un pas vers plus de vérité, plus de beauté, plus d’amour.